Туман

Белое море by Алекс Андреев

 Холодно. С утра на улице туман. Если приглядеться, то можно увидеть тысячи мелких капелек, из которых он состоит. Туман пронизывает хуже дождя: его влажные и холодные руки нельзя оттолкнуть, закутавшись в пальто. Он проникает под пальто, под рубашку и всё глубже, глубже - к самому сердцу. Подумать только, как погода влияет на настроение! Даже весёлая музыка в ушах не может стянуть с меня вуали меланхоличности, бережно накинутой погодой. Каждый звук отдаёт какой-то особенной безнадёжностью. Грусть - это ещё куда ни шло, но вслед за ней приходит тоска. А тоска - смертельный грех. Ни минуты своей жизни я бы не хотела ощущать её. Не хотела бы тратить ни секунды. Она алчна. По наивности своей ты отдашь ей миг, а она захочет всю жизнь. Она будет тащить тебя своими склизскими руками со струпьями всё дальше в туман, в небытие, туда, куда уже не заглянет ни один лучик радости. А если и заглянет, то вы равнодушно-небрежно стряхнёте его с себя и продолжите бессмысленно глядеть в даль своими остекленевшими глазами.

Я люблю туман. Но слишком дорого отдавать тоске весь свой день за секундное любование бестелесой дымкой.